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Tous les étés, je perdais mes filles. Dix fois, vingt fois. La maison, le jardin, la plage sont vastes et les enfants, au sortir du bas-âge puissamment volatiles.
Pessimiste sans nuance, dix, vingt fois, je nourris goulûment mon angoisse maladive de ces escapades dont j’entrevois toujours l’issue la plus tragique. "Ma fille, ma petite, ma porcelaine, toujours je t’imagine brisée". Du jour où ces enfants sont nées, je n’ai cessé, aux creux de mes nuits blanches et de mes jours noirs, de les entrevoir courant nues sous les bombes, éclatées sous des camions distraits, torturées jusqu’au cœur par les fureurs immondes d’irréfutables monstres, ou roulées sous les vagues, happant les algues à mort en suppliant des yeux pour rattraper la vie.